O faraó voltou e a revolta acabou

No texto anterior, na condição de escriba que não vende a pena, havia anotado:

"E que venha o faraó, pois os escravos que deixara antes do longo passeio pelos mares muito antes d'antes navegados, já não são os mesmos! Nem os mares, nem os escravos."

Devo confessar: os mares seguramente não são os mesmos, mas os escravos, talhados pela cultura de dominação faraônica, nem sempre conseguem se libertar. Não todos, talvez.

A tarde de hoje deu mostras de que há mais coisas entre o céu e a terra do que a nossa pobre filosofia possa imaginar. Minha imaginação é quase sempre fértil, embora a ingenuidade dos que sonham acordados quase sempre entorpece a visão.

Olhei para um lado, depois para o outro e vi um mar de gente. Pensei: vai ser a passeata mais bonita de toda a greve. E olha que nós fizemos muitas, belíssimas passeatas, atravessamos quarteirões, ocupamos praças, avenidas, rodovias, pisoteamos o gramado dos catelos do faraó. Desafiamos o mundo: a justiça, a mídia, o governo do faraó. Quase alcançamos o paraíso!

Quanta ousadia dessa gente. Escravizados por um sistema que empastela a todos como se numa máquina a moer jogassem os corpos despidos. No tronco de uma árvore, quando levavam chibatadas, os escravos se contorciam de dor e ao mesmo tempo de um ódio que seria vingado, algum dia.

Quando se rebelava era certo o castigo. Tempos outros os que vivemos. O castigo fora sutilmente aparado para que os escravos amotinados não o sentissem. Sem corte de ponto, sem demissão, anistiados.

A justiça do faraó determinara que a revolta era ilegal, portanto, uma ação de foras-da-lei. Um crime, talvez. A céu aberto, praticado por multidões. Generosamente, o faraó aceita dar o perdão para que tudo volte como dantes no quartel de abrantes.

Mas, aquela multidão me incomodava. Muito rosto novo, o que chega a ser interessante, quando as novas adesões despertam para a luta. Me lembrei do nosso ônibus, com a turma mais combativa da Revolta dos 47 dias. Pode ser que tenha tido outras turmas iguais, admito. Mas, não mais combativa do que a nossa. A turma de São José da Lapa e de Vespasiano, muitos que eu pude conhecer melhor nesse convívio dos dias de rebeldia. Coragem, desprendimento, ousadia, total entrega e paixão pela luta em prol das causas libertárias. Se dependesse dessa turma, a greve nunca acabaria. Não sem antes o faraó ter que negociar e ceder o que pedimos, ou algo próximo do que pedimos.

E foi com esse material humano, que se formou no combate e na entrega e no contato com tantas outras turmas feitas do mesmo material, que eu convivi nos últimos 47 dias. Não vou citar os nomes das dezenas de guerreiros com os quais partilhei os mais valentes combates dos últimos tempos, porque cometeria o pecado de esquecer um ou outro. O que seria imperdoável.

A Revolta dos 47 dias dos mais de 100 mil escravos educadores mineiros pode se inscrever nas páginas mais bonitas da história das lutas libertárias, já havia registrado isso aqui.

Mas, no meio do caminho tinha um faraó, com seu substituto imediato, suas assessoras, sua dócil mídia, seu fiel parlamento e sua servil justiça. E quando ele chegou de longa e demorada viagem, a ordem era: parar a revolta, custe o que custar.

Na última semana, todas as escaramuças foram lançadas na cabeça dos amotinados. Tão forte a pressão que gerou há duas ou três semanas um começo de acordo de cessar fogo. Os revoltosos em assembléia decidiram: nada de trégua! Queremos mais pão, terra e paz.

Opa! Mudei de século. Quem levantava essas bandeiras eram os revoltosos de Outubro de 1917 na Rússia dos czares, de Lênin, de Trotsky e de Stálin. Com os pés no chão, por aqui não se fez uma revolução, mas uma rebeldia por um piso mais justo. Um chão de casa com mais pão, mel e leite.

Os comandantes da revolta se reuniram com os representantes do substituto do faraó. Nem o faraó, nem o substituto se humilhariam a ponto de sentar-se à mesa com os representantes da ralé. Que ficam por aí a brigar por um chão de casa com um pouco mais de comida. Coisa outra são os fiéis juízes do faraó, que brigam por teto acima de 20 e tantos, quase perto dos trinta dinheiros. Com estes sim, o faraó se reúne e cede.

Olhei novamente para os lados. Cheguei a pensar: com tanta gente assim, acho difícil que a batalha acabe aqui. Já vi batalhas acabando por falta de gente, mas já vi também grandes exércitos perdendo as batalhas para pequenos grupos de guerrilheiros. Mas, eu via, como escriba de uma certa idade e experiência, que a cara daquele exército não era de quem quisesse permanecer na luta.

A voz da coordenação mudara o tom. Se nas primeiras assembléias de amotinados rufavam os tambores e os gritos de guerra e os compromissos em prol do pão e do mel, naquela, havia algo estranho no ar.

Os poucos gritos de guerra vinham de raras vozes, boa parte delas ao meu lado. A direção começara o evento já preparando o terreno para o fim dos embates, fazendo um esforço para que os guerreiros não se sentissem derrotados.

Vocês serão anistiados pelo crime de revolta em praça pública; ao voltarem para o trabalho, não receberão mais chibatadas do que de costume. E o pão? Gritava um. E o mel? Indagava outro. E o leite? Perguntava um outro. Todo este pacote de sobrevivência incluído na cesta do piso, no chão da casa, seria ainda discutido com os representantes de terceiro escalão do substituto do faraó.

Vinte dias, mais 10, ou 05, sei lá, para que uma comissão formada por ambos os lados do combate possa apresentar algum resultado. Para este ano ou para o futuro, o que parece mais provável. Quem vive de sonhos, pode esperar mais um pouco: dois, três, quatro, dez anos, por que não?

Afinal, haviam duas opções: manter a luta até a vitória, correndo todos os riscos que estavam colocados desde o primeiro dia da revolta, ou suspender a revolta, em troca de uma carta de intenções que os assessores do faraó produziram juntamente com a direção dos amotinados.

Por 60% dos votos, um pouco mais, um pouco menos, dos quase 20 mil revoltosos presente ali no pátio, foi aprovado o fim da batalha. Mesmo que ainda o documento de intenções não estivesse assinado pela parte dos representantes do substituto. Mas, vão assinar. Por tão pouco, não valeria a pena, para eles, esticar um pouco mais a corda no pescoço dos revoltosos.

Assim, no final da tarde, que teve até arco-iris como um falso sinal dos céus, as bandeiras foram recolhidas, os tambores guardados e no lugar da passeata de mais de um quilômetro, a volta para casa, recolhendo os cacos do que sobrara.

Devo confessar: se tivesse voltado sozinho para casa seria agora a pessoa mais infeliz do mundo. Pelo menos até amanhã, pois nada como uma noite de sono para retomar as energias e refazer os sonhos. Mas, já se dizia que uma andorinha sozinha não faz verão.

O choro coletivo, marcado pelos brados de bravos guerreiros, que lutaram até o último momento pela manutenção da batalha contra as tropas do faraó, trouxe um pouco de conforto. No ônibus de volta pra casa, o abatimento dos que foram vencidos pelas próprias fileiras do exército de escravos da educação, foi dando lugar a um sentimento de valores recuperados.

O orgulho de ter lutado a boa luta, desde o primeiro instante; a honra de ter lutado ao lado de tanta gente bonita, corajosa e valente. Alguns discursos, meu inclusive, do Vicente, do João Martinho, do Carlos Alberto, da Adriana, da Cláudia Luisa, da Carminha, da Cristina, do Alex, opa... eu disse que não citaria nomes dos guerreiros. Dos discursos, os mais eloquentes foram os do silêncio.

Ao final da jornada, uma conclusão: a guerra não terminou. A batalha foi praticamente vencida por uma máquina de guerra e de moer gente, que preparou terreno para a volta do faraó. Faltaram várias coisas. A direção, que teve momentos épicos, não conseguiu se desvencilhar do cerco das tropas inimigas. Quase não ofereceu resistência no final e fechou um acordo que jogou para um futuro incerto as lutas pelo pão, pelo mel e pelo leite. E a maioria da base de guerreiros, por livre opção, escolheu que era o momento de guardar as espadas, antes afiadas e prontas para o combate.

Certo mesmo é que outras lutas virão. Talvez não tão bonitas e emocionantes quanto os 47 dias da nossa revolta, cujo desfecho deixou a desejar. Mas, quem sabe, nos próximos embates a gente consiga se vingar, recuperando tudo aquilo que nos tiraram, do pão que mata a fome aos ares da liberdade. Quando isso acontecer, espero estar ao lado da mesma turma com a qual partilhei os melhores momentos de lutas, de sonhos e de poesia.